Hamlet y el Cisne.

Hamlet y el Cisne divagan
por una noche entrecortada y húmeda.
Sus cabezas están perdidas en el aire
y una tristísima luna gotea su soledad
en el mismo traje de la noche.

Hamlet y el Cisne parecen volutas de humo
que se esfuman de manera salvaje.
Sobre el peso de sus cuerpos
el propio peso de la noche.

Hamtlet y el Cisne divagan,
detrás quedan el mirlo, el alacrán,
la orquídea blanca…los sauces lloran
y tercian sus ramas en las ramas de la noche.

Hay una sombra que los sigue.
La sombra también divaga.

Grita.

El Grito / Eduard Munch

Gritas en silencio

bajo

esta nube de astracán corrediza.

Gritas con la fuerza de los ojos

  y las manos y el estómago.

Gritas a sabiendas

Qqe nadie te escucha,

pero gritas

bajo

esa nube de sílice que se apaga.

No es el grito lo que importa,

es la necesidad del grito,

la licencia del grito.

Munch te retrató

bajo

aquella nube que se deteriora

que te envuelve,

que te atrapa.

Gritas, sólo gritas.

¡GRITAAAAAA!

Factor Calibán.

Calibán espera la luz,
está perdida entre los juncos,
perdida bajo el agua.
Una antorcha de vaho lunar
traza una guillotina visible
cortándole en pedazos,
y su esperanza rueda por el suelo.
Los espíritus comandados por Ariel
se ríen desde las alturas
y se visten, desprejuiciadamente,
con la túnica de una broma macabra.

Embolismo con lluvia.

Llueve. Llovizna persistente, pertinaz, jodedora. Chin, chin, chin…Gris. Neblina sobre la montaña y gris, gris apagado, sucio. El camino es un barrizal barrido por los coches. Chas, chas, chas, hacen los coches, chas. El frío se cuela a través de los barrotes de la ventana. Ventana abierta. Ventana minúscula que me devuelve un paisaje húmedo, chorreante. ¿Qué hay detrás de la ventana, Bolaño? Chas, chas, chas, hacen los coches, chas. Una vida mojada, sí, detrás de la ventana, una vida de agua, eso es lo que hay. Y mi vista que se aleja, hacia allá, hacia el gris apagado, sucio. ¿Qué busco? ¿Un signo? Qué busco en la lejanía, en la lejanía lejana, allá, allá, en el infinito. Allá, allá tú me ves, allá: Dijo Pilar, dijo Martí. ¿Y yo, qué veo? Agua. Veo agua. Veo indiferencia, veo altivez. Los coches hacen chas, chas, indiferencia, chas, chas, altivez, chas, chas... Ah, y prepotencia, chas. Chin, chin, chin...O tin, tin, tin. Tin, tin, la lluvia cayó…Dijo Teresita Fernández. No, cayó no, cae, aún cae, se desprende, moja lo mojado y lo remoja. Llueve sobre mojado, dijo Silvio. Bolaño ¿qué hay detrás de la ventana? Otra ventana, una grande, inmensa, descomunal, abierta, democrática. Gigante, azul, abierto, democrático, en fin, el mar, dijo Guillén. El mar, que también es agua. Todo es agua, dijo Osmome. Del agua nacimos y al agua volveremos, no al polvo. Polvo y agua: barro. Somos barro en el barro y en las manos de Dios ¿existe Dios? El agua existe, la estoy viendo. H2O.

Los pilares de la lluvia.

La lluvia que añoré era una saeta
perfilando mis contornos,
cálida y fría, dulce y amarga.
Empapaba mi cuerpo y lo borraba.
Así de simple, con un gesto líquido,
con un rictus de tristeza.

Lluvia intransigente, en sus paredes
mis pasos perdieron su equilibrio.

Un árbol antiguo llegó para ampararme
en medio de la nada, o quizás era un libro,
de todas formas llevaba hojas
repletas de palabras.

Y allí estaba Eliseo dejándome el tiempo
todo el tiempo, y estaba Fayad convidándome,
si no podía dormir, a levantarme y navegar.
También Virgilio mostrando la Isla en peso,
mientras Lezama moría con Narciso.

Carbón

Carbón

Otro día a vencido a mi desierto,

atrapado en sus luces y sus sombras

evocando el  ayer en que te nombras

para escapar por fin al mar abierto.

Soy grumete del sueño, y me despierto

remando por la nada. No te asombras

que tendido me quede en las alfombras

como un gato fingiendo que está muerto.

El día pasa, su telón de espuma

lo borra todo, lo resta y lo suma,

y yo sigo bogando sin bandera.

Náufrago sin isla, solo y errante,

como el carbón que quiere ser diamante

sin encontrar un don que le puliera.

Poema inconcluso... / Los Ángeles Castrados

Poema inconcluso para poeta mecánico.

Donde quedó la palabra quedó mi gesto

(hongo vegetal de pequeñas proporciones,

minúscula migaja)

y quedé cristal traslúcido, hormiga errante, polvo.

Quedaron mis pupilas y mis dientes,

el sabor del verso, de su filo y de su savia.

Y quedó mi lengua,

sin la que todo resulta inútil.

Los Ángeles Castrados

Los ángeles castrados

son sólo eso, blancos y limpios ángeles.

Cuando se apaga la cigarra

vienen a dormir bajo la hierba,

y allí quedan desnudos,

sin genitales que mostrar

a virgen alguna.

Luego se levantan

y camino a cualquier parte

esperaran el hechizo.

Nunca equivocan el camino.

No hay puertas a sus sueños,

pero tampoco el frío de la celda.

Vuelan los ángeles castrados.

Quizás alguna nube los tiña de su lluvia

o de su azul más tenue,

y puedan, de una vez por todas,

quitarse el horror

de sobre los hombros.

Espejo

I

Veo en el espejo roto

una imagen que no engaña,

es la de una telaraña

en lago de azogue. Ignoto

en cada pedazo broto

multiplicado y deforme.

Dibujo cubista enorme,

surrealista fotograma,

un puzzle, una amalgama

para mi rostro inconforme.

II

Traspaso el mágico espejo

y en sus regiones de plata

mi alma, brotando innata

de mi quebrado reflejo,

escapa tras el conejo

blanco de Carroll y Alicia.

Mi alma el camino inicia

lista a perder la cabeza

y con la aguda certeza

de que se hará con justicia.

Pero para mi sorpresa

la Reina de Corazones

no entiende de las razones

del amor, de la entereza

del amante y la riqueza

del alma que decapita.

La Reina sólo se excita

al ver el alma truncada.

Regreso desde la nada

con el ánima marchita.

Flor Prohibida.

Ilustración: Osmome

Ella se vacía los bolsillos de la entrega
y los deposita suavemente en un rincón.
Allí se tuestan lombrices de deseos,
alacranes tan maléficos como un beso.
Cierra los párpados y sopla su elixir
de noctámbula y de libélula.
Delgadas nubecillas de amor
se escapan entre las rejas
de este jardín distante y silencioso.
Ella es una flor de ese jardín
también prohibido.
Yo la miro como un jardinero
que padece de amnesia.

Yo, el poeta encadenado.

Foto: Silvia Gómez

Experto en todo y en nada,

principio y fin, Alfa y Omega,

turbio trigal que se siega

al filo de la alborada.

Sospechoso sin cuartada

y detective sagaz.

Sombra y bruma, luz de gas,

luthiers de arpa y violines,

delfín entre los delfines,

negro esclavo y capataz.

Lucero, estrella fugaz,

inconcluso y terminado;

vivo y muerto y enterrado;

un comentario falaz.

Un demiurgo, el incapaz

de sentarse en el altar.

Soldado sin batallar

en la guerra de su vida.

Así soy yo, una herida

imposible de curar.

Décimas a Dulce María Loynaz

Mire usted, Dulce María,
las flores de su Jardín
no marchitan ni son fin
ni reducto ni agonía.
Son más bien melancolía
de exquisita letra docta.
Hay un Ángel que pernocta
en el sobrio caserón
y retoza el muy bribón
sobre la hierba y le corta

el verde, la savia interna,
la raíz, el aguacero.
Es un Ángel marinero
que ha perdido su linterna
en la profunda caverna
de su lírica infinita.
De su Jardín necesita
ir reptando entre las rejas,
del verso ser las guedejas,
ser su abrazo, ser su cita.

Mire usted, Dulce María,
yo soy el Ángel que alego,
yo soy el que el césped sego
cuando llega el mediodía.
Sí, soy yo, Dulce María,
el que se enamora a gritos
de sus voces, de sus ritos,
de su soledad de diosa,
de su sonata piadosa,
de sus pesares fortuitos.

Yo, fugitivo y eterno
río al filo de su boca.
Yo, de la isla: el mar, la gota
entre raíces, infierno
astuto. Soy el invierno
dulce y sátiro en sus rosas,

las que no da por ser cosas
que mueren y no se deben
tocar. Yo, sin que se eleven
estas letras misteriosas.