Helena de Cuba (de jugando con la décima)

Desnudo en Verde / O. Moré (Osvaldo Moreno) CUBA

"Arde Troya", y el caballo,

con su empaque de madera,

destruye la talanquera

hecho ciclón, hecho rayo.

Súbito se quiebra el tallo

de Helena que voz en grito

y con el rostro contrito

se oculta por los portales.

Helena, entre los mortales,

escapando del delito.

Mulata de grupa tosca

con sus bembas carmesí,

libertino colibrí

de testa rabiosa y fosca.

Ya te has pasado de rosca

y el mulato Menelao

rapaz como el guaraguao

en su potro semental

quiere salvar su moral

y te enjuicia en el tablao.

Haya tu cuerpo el machete

reclamando tu armadura.

Se te clava en la cintura

cuando el adusto jinete

cual si fueras un juguete

te alcanza sobre su equino.

Con un zarpazo felino

emerge tu sangre espesa.

Tu vida se queda impresa

en el polvo del camino.

Caballero Don Gallardo (de Jugando con la Décima)

Puedo ser un caballero

de los de a la antigua usanza,

sin una gota de panza

y en la batalla el primero.

Quijote con escudero,

embutido en mi armadura,

forzando la cerradura

de algún casto cinturón,

para encontrar la pasión

a golpes de mi cintura.

Podría ser Don Gallardo

y vivir en el Toboso,

puro músculo, buen mozo,

un poco juglar y bardo.

Tener un jamelgo pardo

y que Conde a mí me llamen,

y al verme todos exclamen:

¡Vaya estampa de señor!

Y en las cosas del amor

todas las damas me aclamen.

O quizás ser como el Cid

y que me llamen Rodrigo,

tener un campo de trigo

olivares y una vid.

Ser poeta y adalid

en las cortes españolas,

cantarle a las amapolas

con mi cítara de antaño,

y estar casi todo el año

veraneando entre las olas.

Aunque, puestos a pedir,

me gustaría ser Rey

y aprobar alguna ley

que asegure el porvenir.

Por ejemplo que al salir

del dulce vientre materno,

nunca te falte el pan tierno

ni casa donde morar

y, aún menos, qué cobrar,

sea verano o invierno.

Otros ciclos del agua

Cerebro y Corazón / O. Moré (Osvaldo Moreno) / CUBA

Qué hay más infame que la lluvia, esa lluvia que cae leve cortando las paredes, deshaciendo la carne, filtrándose en los ojos. Qué hay más distante que la lluvia, esa lluvia que hiela tus manos, que cubre tu esqueleto con su líquida piel y te hace invernar bajo la piedra junto al sapo.
Qué hay más doloroso que desnudo cincelar tus órganos e ir dejando un hilillo de sangre tras de ti, que luego será chorro y más tarde río.
Alguna vez me esperaste bajo la lluvia para diseccionar mi cuerpo, para arrancar mi sexo de cuajo y lanzarlo a las bestias. Entonces yo creí que era mártir o ángel, y salí en busca de la aureola y de las alas, pero sólo fui hombre que se hizo niño que se hizo esperma que se hizo nada.
Y un día, por fin, encontré la risa. Estaba tras el muro. Crecía en una mata, era el fruto. Y allí estaba yo, encaramado al gajo comiendo risa hasta que me harté, entonces caí al suelo y fui el bobo que se cayó de la mata. Pero reí tanto que morí en el acto, en el mismo acto de la risa. Y me pudrí en medio de la hierba, y mi cuerpo abonó la tierra. Y pasado varios años la lluvia, esa misma lluvia infame, me trajo de vuelta, me hizo nacer y echar raíces.
Pero otro día, un día en que la lluvia se había marchado y nada se sabía de ella, arranqué mis raíces y me planté lejos del agua. Maldigo la hora en que te di la espalda, porque lanzaste tras de mi a la lluvia, la hiciste venir, pero esta vez, convertida en huracán, en temible y justiciero (justiciero según tú) ciclón.
Y allí quedé yo, calado, ensopado, como una esponja, sin rostro, porque la lluvia, la infame, la que corta, la que hiela, lo desfiguró y lo borró para siempre.
Ahora cada día soy más agua y menos carne, y así seguiré hasta que quede convertido en un ridículo charco donde vendrán a saciar su sed los perros callejeros.