Flores negras

La Muerte / O. Moré / CUBA

Flores negras

I

Cuando a mí vino La Muerte,
los versos eran mi escudo,
eran un cebo menudo
para tentar a la suerte,
mas mi cuerpo siguió inerte
descendiendo hacia el abismo,
y en ese crudo exorcismo
de vestir de eternidad
pude encontrar la verdad,
pues La Muerte era yo mismo. 

II

Me escondo por los rincones
entre las luces calladas,
porque negras dentelladas

me hacen sangrar emociones.
Ya no encuentro las razones
de mi poética viva,
ni elipsis que me describa
mi falta de raciocinio,
ni el esperado dominio
que me convierta en escriba.

III

Baudelaire vino conmigo,
trajo las “Flores del mal”
y sin ser intencional
de su genio fui testigo.
Me dijo_ Bello castigo
el morir siendo poeta.
Y yo le dije _ Profeta,
quiero esa “muerte anunciada”
aunque en mi viaje a la nada
no merezca esa etiqueta.

IV

Cuando rasgué mi camisa

y el pecho brotó indoloro

sentí que estocaba al toro

en una plaza insumisa.

Abominé de la prisa,

porque en el fragor diario

me marcaba el calendario

con cruces negras y rojas.

Aprendí a arrancar las hojas

de un régimen carcelario.

V

Está lloviendo ceniza

sobre la ciudad inerme,

está lloviendo y perderme

en este gris me horroriza.

Y tras la línea indecisa

del horizonte borrado

el cielo sigue encriptado

sin dar licencia de vuelo.

Mis pies siguen sobre un suelo

completamente quemado.

VI

Hablé del horror un día

y tanto hablé que sentí

el horror dentro de mí

dejando el alma vacía.

Lo recuerdo todavía

bajando como un dolor,

y a cada paso un temblor

sacudía mis entrañas,

como si miles de arañas

crecieran en mi interior.

O. Moré