En pos de Babilonia

Los girasoles rojos (técnica mixta)  / O. Moré / Cuba 

EN POS DE BABILONIA

Viento, por qué no me llevas

contigo, que estoy cansado

de seguir agazapado

sin que lleguen buenas nuevas.

Partí con miedo de Tebas

casi a finales de enero,

y aunque lo haya dicho Homero,

que cien puertas allí había

yo no encontré la que habría

de mostrarme un derrotero.

Escapé mustio y dolido

a vivir en una gruta

con una serpiente astuta

que me inoculaba olvido.

Y un día, ya decidido

a peregrinar sin rumbo

-pues pensaba: si hoy sucumbo,

nada habré dado de mí-

de la oscuridad salí

desnudo y dando algún tumbo.

Entonces en la explanada

del bosque una blanca luz

el símbolo de la cruz

dibujó desde la nada.

Una mujer nacarada

con la túnica violeta

me dijo: _ Si eres poeta

compón un verso indoloro,

apetente como el oro

y libre cual un cometa.

Le dije: _ La poesía

ha endulzado mi niñez

y en ella, en su calidez,

encontré mi eucaristía.

Y el ave del mediodía

se posó sobre su hombro,

y en medio de aquel asombro

le ofrecí mi corazón,

y me dijo con pasión:

_ Ovidio Moré te nombro.

Y sabes qué hice, Viento,

me arranqué febril las alas

y tras mis costillas ralas

extirpé mi yo violento.

Le dije: _ Mi testamento

será el verso que me pides.

Y al cabo de varias lides

pude verlo terminado;

se lo entregué emocionado:

_ Dime, Musa, qué decides.

Me miró de hito en hito,

lo leyó con parsimonia.

_Viaja presto a Babilonia,

lleva contigo tu escrito.

A Nabu, dios erudito,

le entregarás lo que has hecho

y que tatúe en tu pecho

con tinta roja una flor

que cure todo temor

y te mantenga en el trecho.

Por eso, Viento, quizá

has de mostrarme la ruta

y darme la resoluta

fuerza que no cejará.

Sé que el viaje no será

un paseo nada grato,

nunca he sido un timorato,

una odisea yo espero,

mas seguro estoy, prefiero

morir en este arrebato.

O. Moré