sábado, 17 de abril de 2010

En pos de Babilonia

Los girasoles rojos (técnica mixta)  / O. Moré / Cuba 


EN POS DE BABILONIA

Viento, por qué no me llevas
contigo, que estoy cansado
de seguir agazapado
sin que lleguen buenas nuevas.
Partí con miedo de Tebas
casi a finales de enero,
y aunque lo haya dicho Homero,
que cien puertas allí había
yo no encontré la que habría
de mostrarme un derrotero.

Escapé mustio y dolido
a vivir en una gruta
con una serpiente astuta
que me inoculaba olvido.
Y un día, ya decidido
a peregrinar sin rumbo
-pues pensaba: si hoy sucumbo,
nada habré dado de mí-
de la oscuridad salí
desnudo y dando algún tumbo.

Entonces en la explanada
del bosque una blanca luz
el símbolo de la cruz
dibujó desde la nada.
Una mujer nacarada
con la túnica violeta
me dijo: _ Si eres poeta
compón un verso indoloro,
apetente como el oro
y libre cual un cometa.

Le dije: _ La poesía
ha endulzado mi niñez
y en ella, en su calidez,
encontré mi eucaristía.
Y el ave del mediodía
se posó sobre su hombro,
y en medio de aquel asombro
le ofrecí mi corazón,
y me dijo con pasión:
_ Ovidio Moré te nombro.

Y sabes qué hice, Viento,
me arranqué febril las alas
y tras mis costillas ralas
extirpé mi yo violento.
Le dije: _ Mi testamento
será el verso que me pides.
Y al cabo de varias lides
pude verlo terminado;
se lo entregué emocionado:
_ Dime, Musa, qué decides.

Me miró de hito en hito,
lo leyó con parsimonia.
_Viaja presto a Babilonia,
lleva contigo tu escrito.
A Nabu, dios erudito,
le entregarás lo que has hecho
y que tatúe en tu pecho
con tinta roja una flor
que cure todo temor
y te mantenga en el trecho.

Por eso, Viento, quizá
has de mostrarme la ruta
y darme la resoluta
fuerza que no cejará.
Sé que el viaje no será
un paseo nada grato,
nunca he sido un timorato,
una odisea yo espero,
mas seguro estoy, prefiero
morir en este arrebato.

O. Moré


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