Tres

Cuerpo de fuego / O. Moré (Osvaldo Moreno) CUBA

El otro

Sobrio, acabado y dolido

al amparo de una manta,

con el polvo en la garganta

y su cuerpo entumecido.

Hijo pródigo de olvido

y hermano de la nostalgia,

esclavo aprendiz de magia,

devoto del sueño eterno,

el escriba de un cuaderno

donde impaciente se plagia.

El de allá

La distancia lo separa

de la rosa que sembró,

de  la fragua donde obró

su voz, sus ojos, su cara.

Sabe que la nube ampara

—la nube de lluvia inerte—

el devenir de su suerte

y la estaca del camino

donde amarra el peregrino

el miedo a encontrar la muerte.

El de aquí

La raíces le retienen

pero la sabia se agota,

él se hunde en la derrota

de los que van y no vienen.

Teme luego le cercenen

las alas que le han crecido;

se refugia en el aullido

que brota de su costilla.

Alcanzar la vieja orilla

lo convierte en un bandido.

Otras Razones

Qué razones asoman por debajo del agua,

qué razones se arrojan en bandadas tras las aves

y luego se suicidan en una tormenta de nieve.

Qué tormentas regresan de la nieve y se vuelven agua.

No hay nada, ni silencio ni vacío.

Y tú, otra vez, mordiendo las palabras,

escupiendo sus cristales de filo cortante.

Yo no abro la ventana de hoy

porque el viento crece furioso tras la luz inacabada,

y en el salón mis miedos danzan extenuados,

empapados de sudor.

¿Crees que las razones espantan los miedos,

los encabritan y los acorralan en un agujero sin fondo...?

¿Crees que las razones conocen las razones del alma?.

El hombre Duplicado

   Yo leía a Saramago,

(en casa convalecía)

suero de filosofía

para mi antigua lumbago.

Lo bebí de trago en trago

hasta que me dupliqué

y de pronto me encontré

al lado a Máximo Alfonso

susurrándome un responso

del que luego yo abjuré.

Sin duda que Saramago

sabe más del alma humana

y de su esencia pagana

que un buen dios o cualquier mago.

Con su escritura me embriago

hasta quererle imitar,

pero no pude encontrar

el talento en mi interior.

Él tiene un don superior

difícil de duplicar.

                                                

Antropofagia

Muchacha 1 / O. Moré (Osvaldo Moreno) / CUBA

Entonces asomaste las palabras a la ventana,

y, sin predecirlo, aquella ráfaga las hizo rodar.

Están ahora en mis manos.

Ese cielo sensitivo que las guarda,

esas flores de retórica a que huelen,

esas elípticas pasiones que encierran,

están ahora en mis manos.

Y no sé qué hacer,

si beberlas como un jugo milagroso

o pegarlas a mi boca para confundirlas

con mis propias palabras,

el día, que con un beso, me coma tus labios.

Las Palabras

Las palabras caen en abotagado silencio,

como naipes sin joker,

como hojas de otoño.

La muchedumbre las pisa

y ellas huyen hacia las alcantarillas.

La palabras caen, algunas se rompen,

se hacen añicos de letras

y cualquier ligero viento

se las puede llevar a deambular

por los callejones y parques,

por las aceras ennegrecidas.

Las palabras que no se escriben caen,

caen muertas, asesinadas por el vacío,

rotas en su alma y en su cuerpo,

sin que ningún poeta pueda darles sepultura.

Sunset Park, de Paul Auster

El último libro de Paul Auster, Sunset Park, que recién acabo de leer es, quizás, el que menos me ha enganchado, pero no por ello me ha dejado de gustar, al contrario, considero que es una estupenda novela, una obra que transpira contemporaneidad por los cuatro costados, escrita con una prosa ágil y sin artilugios. Es una obra que retrata el hoy y el ayer reciente.

  

Alejado de sus juegos metaliterarios que tanto me atrajeron cuando comencé la lectura de sus libros (léase: El palacio de La Luna, Brooklyn Foolies, El Juego de las Ilusiones, etc), Auster se adentra en ese territorio de las relaciones interpersonales entre padres e hijos. En el eje argumental de la trama se mueven dos familias, una desestructurada (familia sanguínea), otra, la que conforman tres amigos que ocupan una destartalada casa de Sunset Park y el protagonista, que es un joven que huye de la primera y recala en la última, perseguido por la culpa, en un largo proceso de expiación.

El autor nos relata los avatares de dos generaciones. La de una lo hace a través de la disección de un clásico del cine: Los mejores años de nuestra vida, donde nos muestra esos personajes perdidos que no saben que hacer con su existencia a su regreso de la guerra y la incomprensión de la que son objeto por parte de sus familiares, y la de la otra, a través  de los jóvenes okupas de la casa de Sunset Park, incluido el protagonista; generación que se enfrenta a otra guerra, la de una crisis económica en la que batallan por salir a flote para realizarse profesionalmente y como seres humanos en busca de esa felicidad siempre distante.

Una de las lecturas que se desprenden (son muchas) es, según mi punto de vista y siguiendo esa tónica, la que nos dice que los hijos de una generación truncada y perdida serán eso mismo y, aún más, serán una generación dependiente, tesis que redunda con el final de la novela: ese hijo que nunca acaba de encontrar su sitio por si solo y siempre termina procurando la ayuda o el cobijo del padre.

O. Moré.

Duetos

Autorretrato / O. Moré (Osvaldo Moreno) CUBA

Arena y Tierra

De las piedras la dureza

me pides, yo arena soy,

y dondequiera que voy

llevo un halo de nobleza.

Y si inclino la cabeza

no es por fatuo ni servil.

Yo no quiero ser candil

ni oropel ni lentejuela.

No soy de esa vieja escuela.

Yo soy tierra de un pensil.

Espuma y Agua

Si voy con estos andares

de poeta casi loco,

si soy espuma y trastoco

las olas, y en los solares

hago juegos malabares

con el agua de este mar,

No es para continuar

siendo isla en el azul,

ni ser palma ni abedul,

es que yo quiero avanzar.

Sangre y Fuego

Yo sé que el viento impaciente

corroe la piedra y luego

arena es. Pero el fuego

a la lava incandescente

la desliza en la pendiente

y al final vuelve a ser roca.

Así es mi sangre, la poca

que vierto cuando me hieren,

y aunque mil llagas me hicieren

sólo dolor me provoca.