Isleño
El agua me limita cada vuelo,
matando mi deseo de ser ave,
y me hace sucumbir, quemar la nave,
y me impide volar en otro cielo.
El agua me ha borrado cada anhelo
con su filo de líquido que hiere;
me canta cada día un miserere
y me hunde en esta tierra de ceniza.
El agua me desangra, me atomiza,
y se burla de mí siempre que quiere.
¿Acaso ser atlante es un delito,
querer dejar tu huella en otra tierra,
salir de la burbuja que te encierra
y poder descifrar el infinito?
¿Acaso me convierto en un proscrito
si sueño que deambulo en otras calles,
en otras latitudes y otros valles
que den a mi mirada otros asombros?
¿Acaso he de portar sobre mis hombros
para siempre el temor y el vasallaje?
O. Moré ®
2021
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